Dreizehn.

Há uma mesa. Há uma toalha em cima da mesa. Há várias coisas em cima da toalha que está em cima da mesa.

Costumava ser uma mesa pequena, mas começou a esticar a cada novo item colocado em cima.

Tudo o que há lá é a representação objetiva de alguma coisa dentro de mim. Sonhos, metas, objetivos, representações, ideias, ideais, pensamentos.

Essa mesa é como se fosse um altar, contendo coisas que me são sagradas.

Quando eu quero lavar a toalha, eu não tiro tudo de cima dela. A Primeira Lei de Newton me permite puxar a toalha de um modo que o movimento que o tecido faz não é suficiente pra tirar as coisas de seu estado de repouso. Então eu só tiro a toalha e lavo.

Mas se a toalha não é retirada da maneira certa, o que acontece é óbvio: tudo o que está em cima dela vai se mover.

 

E se eu disser que agora eu enxergo cacos no chão, objetos espalhados, e constato que a toalha foi puxada de qualquer jeito?